автор: Радужная Чучелка
категория: слэш
пейринг: Завулон/Городецкий
рейтинг: почти никакой
жанр: поток открытого сознания, недо-драма, недо-романс, и вообще недо...
отказ: даже сюжет навеян, что говорить о героях
предупреждение: графомания в чистом виде - это раз. да-да, питаю слабость к крышам, хоть и боюсь высоты - это два.
Нам опять идти след в след
Через десять тысяч лет
/Пикник/
Через десять тысяч лет
/Пикник/
весь этот бред***
Любовь. Страсть. Обожание. Жажда.
Вопрос номер раз. В какой момент нашей нелепости под названием жизнь Иного... когда именно все эти чувства становятся просто словами? Набором букв с длинным и не очень описанием в толковом словаре? Или в словаре эмоций. Я слышал, что такой тоже есть.
Боль. Страх. Ревность. Жажда.
Вопрос номер два. Когда я достигну того самого возраста икс? Когда все эти яркие сумбурные эмоции отступятся от меня? Дадут мне шанс жить спокойно и беззаботно? Глупость какая. Все эти мысли, переживания... Весь этот бред.
Глупее только фраза: "У тебя нет власти надо мной." Потому что есть. Потому-то и хочется одним махом стать старше лет на пятьсот. Или на тысячу... Чтобы наверняка. Есть, правда, надежда, что я изменюсь раньше. Почему нет? Один-то раз это уже случилось...
А может, нужно стремиться не в будущее, а в прошлое? В те славные времена, когда я искренне верил, что любить мужчину... сказка не про меня. И что бы изменилось? Вот ведь...
Эх, в Сумрак бы весь этот бред с неугомонным сердцем вкупе.
***
Шеф многозначительно молчит и сверкает очами.
Ольга ехидничает и зовет на чашку коньяку.
Света улыбается и подбадривает избитыми словесными клише.
Надюшка хмурит бровки и при каждом удобном случае влезает ко мне на колени.
Остальные ни о чем не догадываются, но жалостливые взгляды бросают.
Маразм - весь этот бред.
***
Любовь. Ревность.
Жажда. Страх.
Обожание. Боль.
Я почти привык.
Я почти не помню, что когда-то было по-другому.
Пережить, переждать, переболеть. Иного, видимо, не дано.
И все бы ничего... Вот только видеть его и не касаться - сложно. Еще сложнее на него смотреть. В смысле, обычным взглядом а-ля "ты мой враг, и я за тобой слежу". Потому что до зубовного скрежета хочется просто смотреть. Долго-долго, пристально-пристально, вбирая в себя каждую черточку неприятного, в сущности, лица.
***
Докатился. В стиле бульварных романчиков о любви я еще никогда не размышлял. Глупые мысли. Весь этот бред.
Захожу в кабинет Гесера, зная уже, что встречу там мою отраву. Не забыть потом сказать спасибо шефу. Предупредил, дал возможность слепить подходящую мину.
Вот он - любимый, родной, чужой. Чего ради приперся только. Все вроде бы обговорили и утрясли. Операция завершена, фанфары, салюты, довольство сторон.
- Ну, так что, враг мой, поделишься ценным кадром? - нелепое хихикание теряется в бокале красного вина. И за что только люблю? - Сдашь в аренду лакомый кусочек?
Он демонстративно облизывается. А я сжимаю зубы и вспоминаю самые кровавые эпизоды фильма "Пила". Уж лучше позеленеть, чем залиться румянцем аки девица на выданье.
- Остынь, Завулон. Выбирай выражения, - шеф явно раздражен. - Антон - не йогуртовый торт.
- Спасибо, Борис Игнатьевич, - я уже взял себя в руки, но все еще не понял, что происходит. А близость этого невыносимо-необъяснимого Темного явно не идет на пользу моему мыслительному процессу.
- Антон, тут Дневной Дозор просит нашей помощи. Точнее твоей. Ничего серьезного. Пара консультаций аналитическому отделу...
Выключаюсь...
Вот теперь мне ни к чему ужасные подробности кинофильмов. Я чувствую, как вся кровь от моего лица устремляется к сердцу. А там и без нее не сладко...
Боль. Ревность. Злость. Страх. Любовь. Весь этот бред.
Я не смогу быть с ним рядом так долго! Кровь несется дальше, а к моему клубку слов-эмоций можно смело приплюсовывать панику.
Но у меня хороший шеф. Правда! Самый замечательный, несмотря ни на что.
- Я как раз собирался объяснить Всетемнейшему, что сейчас мы ничем не можем помочь. Ты-то что здесь делаешь? Попрощаться зашел? Решил уже, где отпуск проведешь?
Кровь бухает в ритме самбо:
- Отпуск? Д-да... К родителям для начала съезжу. А-а там будет видно, - мысли путаются. Идиотизм. Маразм. Но у меня лучшее начальство в мире...
Мое персональное бедствие поднимается с кресла, ставит бокал на стол и, с видом незаслуженно обиженного первоклашки, хмуро бросает:
- Ну, что же, значит в другой раз... Если ничего больше не помешает. За сим прошу меня простить... Откланиваюсь. Удачного.. эм.. отпуска, Светлый. До следующей встречи, враг мой.
Как только за ним захлопывается дверь, я плюхаюсь на диван и учусь заново дышать... Привычным, пресным, безопасным воздухом.
Шеф молчит и сверкает очами.
- Вот что, Антош... Иди-ка ты... и впрямь в отпуск. И чтобы с этого момента я две недели о тебе ничего не слышал. Если понадобишься - сам найду.
Я киваю, хлопаю глазами и неспешно тащу свое бренное тело в холостяцкую берлогу.
Дома мне делать совершенно нечего. Неожиданная... радость - в виде отпуска - не вдохновляет. Зато весь этот бред: любовь, ревность, боль, тоска, обожание - полностью прибирают меня в свои загребущие лапки.
***
Весь день, как цепочка смазанных кадров...
Хожу по дому, как во сне...
Готовлю обед.
Запускаю стирку.
Собираю сумку.
Заказываю билеты.
Не включаю музыку.
Бессильно рычу.
И чувствую, чувствую, чувствую.
Я не против, только бы без боли...
Я не против, только бы поделиться...
***
За окном уже темно, а я сверкаю многоцветием глупых слов-эмоций и изо всех сил пытаюсь не взорваться. Решение приходит внезапно, и я чувствую себя полным идиотом.
Открыть клапан,
выпустить пар,
поделиться -
тогда мое сердце-котел еще немного поживет.
Сумеет переждать... Переболеть...
Держись, мир! Я буду тебе петь!
Самую дикую песню, сотканную из самых глупых слов.
Хватаю
плед с дивана,
водку и кильку из холодильника
и лечу, срывая легкие, на крышу. Ближе к звездам, которых еще не видно, ближе к бездне, которую заменяет высота в пятнадцать этажей.
Расстилаю
на самом краешке плед,
кидаю на него свой будущий ужин...
И КРИЧУ!!!
Громко,
вглядываясь в небо слепыми глазами,
широко раскинув руки,
захлебываясь словами и пресным воздухом.
***
Я изощренно счастлив.
Я безмерно несчастен.
Слишком много мне одному...
Бери, мир, не жалко!!!
Забирай из моего сердца радугу!!! Сколько сможешь!!! Сколько хочешь!!!
Потому что иначе я захлебнусь в любви и боли,
утону в страсти и ревности,
потеряюсь...
Потеряюсь не в нем - моем личном проклятии... Единственном, необходимом...
Потеряюсь просто так... один... ни в чем... в буквах и пустоте...
Бери, мир!!!
Любовь. Ревность. Страсть. Желание.
Все, что хочешь!!!
За...
***
...бирай...
Меня обнимают со спины. Внезапно и крепко. Одна рука на груди, другая на талии...
Стискивают так, что в легких заканчивается воздух.
Я замолкаю и замираю.
Теплые губы пускают мурашки по открытой шее.
Радуга слов-эмоций с легкостью делится на двоих.
Воздух дурманит запахом моей отравы...
***
- Дурак ты, Светлый. Хоть и умный мужик.
***
Любовь. Страсть. Ревность. Желание. Радость.
В какой момент нашей нелепости под названием жизнь Иного... когда именно все эти чувства становятся просто словами? Набором букв?
Я нашел свой ответ...
Никогда.