Жизнь вне сумрака, или пять копеек.

[semsloev]

название: И кукол снимут с нитки длинной...
автор: Радужная Чучелка
категория: пре-слэш?
пейринг: Завулон/Городецкий
рейтинг: ни-ни, какой там рейтинг
жанр: поток открытого сознания, недо-драма, недо-романс, и вообще недо...
отказ: даже сюжет навеян, что говорить о героях
предупреждение: графомания в чистом виде - это раз. не знаю я, почему Антон так отреагировал... захотелось ему - это два.

Крыша многоэтажки. Огни в небе, огни на земле...
- Веселишься? - в легких не воздух, а песок и галька. Поэтому буквы скрипят и постукивают, сплавляясь в слова.
- Нет, - алмазной крошкой по стеклу.
- Почему? - песок о гальку разбивает влажный ветер.
- Не вижу повода для смеха. - не стекло. Лед... Острым гвоздиком по толстому озерному льду. Тихий шелест и искры на солнце.

Как странно и как неловко воспринимается мир.

Есть я.
Дрожащий, цепляющий воздух зубами. Потерянный... Нет, потерявший и потерявшийся. Игра слов и звуков. Песок и галька, влажный ветер...
Я есть?

- Не молчи! - холодные искры на солнце. Не тают... Не тают...

Есть он.
Спокойный, статичный. Скульптура из черного мрамора, из темной застывшей воды. Тронь - и ошпаришься холодом.
Он есть?

Дышу: рвано и часто. Песок забивает горло. Предательство режет душу. Мир кружится волчком, и нет сил его остановить. Реальны лишь песок и искры на солнце, лед и галька. А еще город, оскалившийся в небо безудержно яркими огнями. И непонятно, где заканчиваются огни и начинаются звезды...

Как странно и как неловко...

Нет сил, растворяюсь. Марионетка кукловоду стала ненужна. Кукол снимут с нитки длинной и, засыпав нафталином, в виде тряпок сложат в сундуках... Растворяюсь, нет сил.

- Стоп, светлый. Заканчивай рефлексировать! - черный мрамор на ощупь теплый и мягкий. Еще одна нелепость безумного вечера. - Не мальчик уже, чтобы так реагировать. Умный вроде мужик, включи уже мозг. Жизнь не закончилась с уходом жены, пусть и трепетно любимой. Не только она у тебя есть. Не только ей ты был нужен. Выключай детский сад.

Дышу: глубоко и ровно. Влажный ветер сметает песок... Темная вода слизывает кровь с сердца... Огни все так же нестерпимо режут глаза, притворяются звездами, но мир замедляет свою круговерть...

Он есть?
Странно, абсолютно нелогично переживающий, обхвативший мои плечи мраморной рукой.
Он есть.

- Отлично, - не лед. Вода... Убаюкивающий плеск ночных волн. - А теперь, лучший аналитик Ночного Дозора, назови ради кого или чего стоит двигаться дальше. Если для себя не хочешь...

Странно... Неловко...

- Гесер? - песок и галька, влажный ветер.
- Хм, достойный повод, - смех влажным ветром пускает легкую рябь по воде. - Твой шеф тебя ценит, этого не отнять. Дальше.
- Надюшка... - песок и галька, отблески звезд в темноте.
- Уже лучше. - ночные волны мягко, одна за другой, теребят песок. - Твоя дочь - умная девочка. Вся в отца.

Я есть?
Потерявший, почти потерявшийся. Обессиленный и растерянный. Раны на сердце щиплют и жгут. Душа еще плачет, скрывая слезы в темной морской воде. Но...
Я есть.

Калейдоскоп звез, огней и невнятных образов - ощущений замирает, сложившись в новую, непривычную еще картину мира. Мира без Светы, но все с тем же Светом, той же Тьмой. С привычными интригами и новым осознанием себя... одного. Снова ополовинен, но зато без лжи и притворства.
Хотя бы здесь.
Хотя бы в этом.

- А теперь, по всем правилам пошлых мелодрам, я поведу тебя в кабак. Будем заливать твое горе старым добрым виски. - голос... Чуть хриплый, капельку напряженный, странно знакомый, почти родной.
- Лучше водкой. - и вновь просто голос... Сорванный, сиплый. Мой.
- Пошлость на грани фантастики, Городецкий?
- Сам предложил. Теперь не отбрешешься, Завулон, и не сбежишь.
- Даже пытаться не стану. - легкая полуулыбка. - И тебе не позволю.

Теплые тонкие руки отпускают мои плечи.
Он поднимается.
А я?
Мне больно и страшно.
Но я есть.
И я дышу.